Viernes de Mar (soneto asonante)

Eran casi las cinco de la tarde
y el viernes se pintaba de colores
en esa galería itinerante
que ondeaba frente al mar de caracoles.

Era mi piel bitácora del arte
entre salitre espuma de algodones
bajo un cielo que apunto de esfumarse
desnudaba de sol nuestras pasiones.

Y éramos tierra, polvo, arena y greda
con un perfume nuevo de deseo,
rendidos en la lumbre de una hoguera.

¿Hacia dónde se fue la brisa aquella?
cuando un golpe de mar deja el recuerdo
del eco de tu adiós y de su estela.


Mardy Mesén R.
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